Santissimo Sacramento |

Domani, 3 gennaio, è il 126° anniversario della nascita di J.R.R. Tolkien (1892-1973) e Bompiani, oggi del gruppo Giunti, rimanda finalmente in libreria la traduzione, completamente rifatta, delle sue Lettere 1914-1973 (766 pagine, 24 euro), curate dal biografo tolkieniano Humphrey Carpenter (1946-2005) con l’assistenza di Christopher Tolkien, terzo dei quattro figli dello scrittore e filologo inglese, suo esecutore letterario oggi 94enne. L’edizione inglese risale al 1981, impreziosita nel 1999 con un indice ampliato dai coniugi Christina Scull e Wayne G. Hammond, massimi esperti mondiali di bibliografia tolkieniana, e la nuova versione italiana di Lorenzo Gammarelli, dell’Associazione Italiana Studi Tolkieniani (AIST), restituisce la freschezza e l’incisività dell’originale.

Il Italia, infatti, il testo non ha mai avuto fortuna. Tradotto nel 1990 dalla giornalista Cristina De Grandis per Rusconi con il titolo (arbitrario) La realtà in trasparenza, nel 2000 passò a Bompiani. Riedito per un po’ identico, è poi scomparso assieme alla pletora di errori di cui era appesantito.

Il più clamoroso è quello della lettera al secondogenito Michael (1920-1984), datata 6-8 marzo 1941. Qui un Tolkien dal cuore gravato (la guerra, i molti amici morti, un legendarium intricatissimo da dominare), ma confortato dalla fede cattolica, scrive: «Dall’oscurità della mia vita, cosi frustrata, ti offro l’unica grande cosa da amare sulla terra: il Santissimo Sacramento». Per un incantesimo di Sauron, la prima traduzione ci ha appioppato l’assurdo plurale «Santissimi Sacramenti», che non esiste: né nel testo né in dottrina, visto che una cosa è l’Eucarestia e un’altra sono i sette sacramenti. Tolkien esortava il figlio a relativizzare guai e paure inginocchiandosi al corpo di Cristo e per decenni noi abbiamo fatto finta di capire quel che non capivamo affatto (anche se quel «terra» andrebbe maiuscolato, essendo il pianeta che abitiamo e non la polvere che calpestiamo: l’inglese earth può invece tollerare anche il minuscolo giacché inconfondibile con ground).

Non da meno è la lettera al suo editore, Rayner Unwin (1925-2000), dell’11 aprile 1953. Tolkien avrebbe scritto un’assurdità come: «Finalmente ho completato la revisione per la stampa – spero fino all’ultimo comma – della parte I» de Il Signore degli Anelli semplicemente perché nessuno si è accorto che in inglese comma significa “virgola”. In un’altra lettera dell’agosto 1967 abbiamo sempre letto che il tempo della mitologia tolkieniana è quello in cui la preghiera degli Uomini non ricorda più l’«Unico Dio, Eru» mentre invece sta scritto proprio il contrario. Insomma, c’è davvero da domandarsi quale Tolkien abbiamo conosciuto. E pensare che la De Grandis, interpellata dal principe dei collezionisti tolkieniani italiani, Oronzo Cilli, nelle pagine della sua colossale e acribica ricerca Tolkien e l’Italia (Il Cerchio, Rimini 2016), confessa il «[…] grande interesse che ho immediatamente provato per le lettere», «perché contengono moltissime spiegazioni di numerosi passaggi dell’epopea tolkieniana». Menomale che Gammarelli ci ha messo mano.

Le lettere di Tolkien sono infatti davvero cruciali. Lo scrittore dedicava a quest’arte di altri tempi gran parte delle proprie giornate, cesellando le frasi e scegliendo con cura le parole come sempre faceva quando armeggiava con carta e penna. Ne esce così uno spaccato prezioso che documenta i suoi processi creativi e la sua mentalità, l’incrollabile fede religiosa e il senso profondo che per lui aveva il mito “germanico”, purtroppo sfigurato. Lo scrive espressamente il 9 giugno 1941 al figlio Michael: «Ho passato la maggior parte della mia vita, da quando avevo la tua età, studiando argomenti germanici (nel senso generale che include l’Inghilterra e la Scandinavia). Nell’ideale “germanico” c’è molta più forza (e verità) di quanto la gente ignorante immagini. Ne fui molto attirato da studente (quando suppongo che Hitler si dilettasse di pitture e non ne aveva ancora sentito parlare), per reazione agli “studi classici”. Si deve capire il lato buono che c’è nelle cose, per comprenderne il vero lato cattivo. Ma nessuno mi chiama per parlare alla radio o per scrivere un commento!».

Un cammeo imperdibile è quel che de Il Signore degli Anelli scrisse ai giornalisti Charlotte e Denis Plimmer del Daily Telegraph l’8 febbraio 1967: «Il progredire della storia termina con quanto di più simile alla restaurazione di un effettivo Sacro Romano Impero con sede a Roma un “nordico” potesse inventare». Indispensabile è poi l’architettura letteraria esposta a fine 1951 al consulente editoriale Milton Waldman (1895-1976), tanto da essere poi riprodotta dal figlio Christopher a partire dalla seconda edizione de Il Silmarillion del 1999, e fondamentale l’ermeneutica teologica spiegata all’amico padre gesuita Robert Murray, ancora vivente a Bournemouth, nel Dorset, un luogo dove Tolkien passò parecchio tempo, in una lettera del 4 novembre 1965. Anno nuovo, insomma, Tolkien vero.

Marco Respinti

Versione originale e completa dell’articolo pubblicato
con il titolo Quando Tolkien usava le lettere come psicanalisi
in Libero [Libero quotidiano], anno LIII, n. 1, Milano 02-1-2018, p. 26

Ponte di Legno (Brescia) è l’ultimo borgo della Valcamonica, l’antica terra dei Camuni. Qualche chilometro dopo, il Passo del Tonale divide il gruppo dell’Ortles dal gruppo dell’Adamello a 1883 metri sul livello del mare. Le vette circostanti sanguinano ancora per la “Guerra Bianca”, il terribile capitolo alpino della Prima guerra mondiale. La statale attraverso il Passo davanti al mausoleo ai caduti, dove non uno ma due cartelli avvisano «Zona sacra», coi turisti non si sa mai. Raccoglie i resti dei militi del regno d’Italia, ma con carità vera vi riposano anche diversi “ignoti” dell’impero asburgico. Solo un secolo fa il regno d’Italia e l’impero asburgico confinavano lì; oggi lì s’incontrano invece la Lombardia e il Trentino, che in tedesco suona Welsch-Tirol, il “Tirolo che parla una lingua diversa”.

Giù a Ponte di Legno i torrenti Frigidolfo e Narcanello si sposano generando il quinto fiume italiano per lunghezza, l’Oglio, affluente del Po. Tutto è dominato dalla chiesa parrocchiale della Santissima Trinità. Venne costruita nel 1685 in pieno stile barocco; un barocco “montagnino” e ruspante che, onda lunga del Concilio di Trento antiprotestante, annuncia con enfasi ai cinque sensi umani il trionfo divino di Cristo nella sua Chiesa «una, santa, cattolica e apostolica». Al suo fianco torreggia un campanile che nel conto della storia la procede di più di un secolo. All’interno opere scultoree e pittoriche di ottima fattezza e un bell’ organo ottocentesco testimoniano un’umanità nei secoli fedele.

Ma il mondo è molto cambiato, e non sempre in meglio. Nell’odierno clima da basso impero dove la perfida nobiltà delle grandi utopie rivoluzionarie si è ridotta a un “B movie” pecoreccio, sottotitolato con battute da caserma, la buona battaglia quotidiana consiste nel dire che maschi e femmine di nasce e non si diventa, che gli uomini si sposano con le donne, che i figli si fanno sempre in un modo solo, che il matrimonio è per sempre e che la famiglia è il risultato “tecnico” di tutti questi fattori messi assieme. Anche a Ponte di Legno. Anche se la tivù, i giornali, i politici, la scuola e persino qualche prete avanzano dubbi.

Dal 4 al 25 ottobre si svolgerà il Sinodo dei vescovi dedicato alla famiglia. Qualcuno cerca di manometterlo da tempo. Per questo don Giuseppe Pedrazzi, parroco della Santissima Trinità di Ponte di Legno, ha pensato di rispondere in modo diretto ai vescovi che chiedono ai cattolici di preparare e di accompagnare il Sinodo con la preghiera. Nei mesi estivi Ponte di Legno brulica di gente nuova, di villeggianti che ingrossano visibilmente il novero della popolazione locale. In quei mesi, finalmente lontani dagli affanni della vita lavorativa, tutti hanno un po’ più di tempo, forse persino un briciolo di serenità maggiore, in tesi addirittura più disponibilità verso il Cielo. E così in agosto, il giovedì, dopo cena, la parrocchia della Santissima Trinità riapre i battenti fuori orario per raccomandare il Sinodo al Cielo; perché i vescovi radunati in quell’augusta assise restino saldi nella dottrina di Gesù, spiega don Pedrazzi alla Messa domenicale. Il programma delle serate speciali agostane non è semplice, è indispensabile. La preghiera comunitaria guidata dal sacerdote e poi lo spazio dell’adorazione, davanti al Santissimo Sacramento. Quello che in cinque minuti di silenzio polverizza ogni umano arzigogolo.