Sono americani. E in Europa non si twitta #JeSuisOrlando…

Non si vedono mai veglie contro la pena di morte in Cina, Iran, Pakistan o Arabia Saudita ma solo appelli contro le sentenze capitali comminate negli Stati Uniti; non si vedono mai bandiere della pace penzolare dai balconi quando la Russia azzanna i suoi vicini o il cielo d’Israele si oscura di razzi jihadisti, perché le guerre cattive sono solo quelle americane; e non abbiamo visto gli europei in piazza per solidarietà e indignazione dopo la strage di Orlando.

Davanti al Consolato Generale degli Stati Uniti a Milano si sono radunati l’altro ieri sera dei peones: tanto di cappello, ma poca cosa rispetto alle folle oceaniche richiamate dalle stragi terroristiche in Europa. E la fiaccolata di lunedì sera a Roma è stata una manifestazione “di settore”: perché quelli onorati da Gay Street sono stati gli LGBT, non i cittadini americani abbattuti in Florida. Come se davanti a ogni atto terroristico si dovessero suddividere le vittime in parrocchie di, che so, vegani, podisti o collezionisti di francobolli. Le vittime del Pulse sono infatti americani, anzitutto americani, colpiti perché americani. Nell’ottica perversa dell’attentatore erano americani degenerati, ma proprio in quell’ottica perversa “americani” e “degenerati” è un’endiadi, gay o no che siano.

Tra le vittime dell’Undici Settembre ci può essere stato anche qualche omosessuale. Lo stesso tra le vittime del Bataclan. I terroristi hanno ammazzato tutti senza domandarne gli orientamenti sessuali. Erano cani infedeli e basta. Per questo il titolo de l’Unità di ieri è ipocrita e infingardo: «Siamo tutti gay». Io no. Ho detestato le vignette di Charlie Hebdo e detesto l’omosessualità, ma piango gli occidentali ammazzati a Parigi e a Orlando. Il giornale fondato da Antonio Gramsci invece ghettizza i morti ammazzati del Pulse facendone una mera funzione sessuale dei loro attributi, come fanno gli zootecnici con le bestie d’allevamento, per evitate di dire la parolaccia: americani.

È il vizietto dell’Europa gauche-caviar: discriminare tra vittime e vittime. I lutti americani lo sono sempre un po’ meno perché gli americani sono brutti, sporchi e cattivi, e anche quando sono “de sinistra” non sono all’altezza.

Dopo l’Undici Settembre, quando gli Stati Uniti di capitan Bush Jr. si gettarono sull’Afghanistan dei talebani in una guerra sacrosanta su cui nessun americano, nemmeno il più isolazionista, ebbe nulla da ridire, una guerra benedetta che decapitò il vertice di al Qaeda tanto che altri Undici Settembre non ve ne sono stati, l’Europa antioccidentale delle anime belle fece “no” col ditino. Il cancelliere socialdemocratico tedesco Gerhard Schröder e soprattutto il premier gollista francese Jacques Chirac guidarono il fronte del dissenso per uno e un solo motivo: l’astio antiamericano, infondato e idiota. Testimoni che si trovavano negli Stati Uniti in quei giorni ci ricordano che per le strade del “Paese dei liberi” c’era gente che per nobile disprezzo rovesciava a terra coppe di costoso e profumato champagne, alla malora. Sì Chirac, Chirac lui-même: l’antiamericano d’ispirazione “tradizionalista” grosso modo guénoniana fiero di dire: «Ho un principio semplice in politica estera. Guardo quello che fanno gli americani e faccio il contrario. È allora che sono sicuro di avere ragione». O, come glossa un suo collaboratore, «l’anti-americanismo inteso come rifiuto dell’Occidente […] fa parte del nocciolo duro delle […] convinzioni» di un uomo che (come gli stesso riferisce) tenne ad avere la prima esperienza sessuale in modo “non occidentale” ovvero in un bordello della casbah di Algeri (sta tutto in Chirac d’Arabie. Les mirage d’une politique française, libro di Christophe Boltanski ed Eric Aeschimann, ed edito a Parigi da Grasset nel 2006)

La porima pagina de “l’Unità” del 14 giugno

I morti di Orlando insomma non sono americani, e per gli ennesimi morti americani non scende in piazza nessuno. Nessuno si ricorda nemmeno di manifestazioni europee per la strage californiana di San Bernardino del 2 dicembre 2015 allorché una coppia etero, pakistano lui e discendente di pakistani lei, freddò in nome dell’ISIS 14 persone e ne ferì altre 24 in un centro sociale per disabili. Nessuno ha scritto: “Siamo tutti disabili”, ma quel giorno gli americani si sono sentito più americani, una cosa che l’Europa vecchia (che è il contrario della vecchia Europa) non riuscirà mai a capire.

Il giorno dopo l’ecatombe delle Twin Towers il sindaco Rudolph Giuliani fu l’anima di una città e di un Paese intero, là ritto tra le macerie come un condottiero. Non c’era Dem o GOP, non c’era Destra o Sinistra, non c’era etero od omo, non c’erano bianco, nero, mulatto o giallo, ma solo morti americani e americani vivi. Per un attimo soltanto sì, ma fu un attimo eterno. E a nessun venne in mente di chiedere conto a Rudy il sindaco di quel suo debole per i vestiti da sciantosa con cui ama fare la Drag Queen su palchi e palcoscenici.

Marco Respinti

Versione completa e originale dell’articolo pubblicato con il medesimo titolo
in l’intraprendente. Giornale d’opinione dal Nord,
Milano 15-06-2016

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Il Ramadan in chiesa no

Sono contentissimo che nella mia Milano in dicembre l’arcivescovo guidi la novena di Natale in Duomo e che all’ultima di maggio nel mio quartiere si fermi il traffico per la processione che chiude il mese di Maria. Sono contentissimi i non cattolici, e io per loro, quando possono celebrare liberamente le proprie ricorrenze religiose in città, pubblicamente se questo è il caso. Estremamente difficile che io partecipi a una delle loro, praticamente impossibile che loro frequentino una delle “mie”. In ciò viviamo felici e contenti. Rispettiamo tutti il sacrosanto diritto alla libertà religiosa che precede qualsiasi legislazione dello Stato, ci onoriamo vicendevolmente come persone, non ci pestiamo i calli e tutto procede come dev’essere finché qualcuno semmai esagera, non con la religione, ma con la violazione del diritto naturale e della libertà altrui, e allora è lì che entra in azione il Codice penale. A quelli che stanno già estraendo il cartellino rosso per accusarmi di “latitudinarismo” preciso subito che non mi sono mai sognato di pensare che tutte le fedi siano uguali esattamente come nessuno che professi una religione diversa dalla mia è tanto fesso dal pensarlo. Ognuno di noi ritiene di credere nell’unica religione vera, altrimenti cambierebbe squadra, e ognuno di noi si dà da fare come glielo consentono talenti, intelligenza, tempo e denaro per dire agli altri che la sua è la fede migliore. Quindi? Quindi vinca l’offerta migliore sul mercato delle religioni dove deve tassativamente regnare il laissez-faire più totale per il semplice fatto che lo Stato e le sue leggi non sono la fonte del diritto umano fondamentale alla libertà religiosa, ma semmai il suo garante. Per riconoscere le violazioni del diritto naturale, infatti, non è necessario lo Stato. Anzi.

Ma allora perché Sadiq Khan, il neosindaco musulmano di Londra che è tutto un multiculturalismo, ficca il naso dove non deve, e a rigor di diritto naturale nemmeno può, dicendo di volersi impegnare durante il Ramadan (il mese in cui i musulmani digiunano dall’alba al tramonto), iniziato il 6 giugno, affinché si ospitino «[…] cene di rottura del digiuno in tutta la città nelle sinagoghe, nelle chiese e nelle moschee»? Ma che senso ha? Il sindaco dice che così di diventa più simpatici gli uni gli altri, ma è solo l’ennesima baggianata.

Per prima cosa, non è con la caciara che si diventa più amici. In secondo luogo, perché caspita sinagoghe, chiese e moschee dovrebbe trasformarsi in sale da pranzo? Terzo, e più importante, come può ispirare simpatia ed essere preso sul serio uno che sbraca su ciò che ha di più caro, ovvero la propria fede? Certamente i musulmani, e hanno ragione, non prenderebbero mai sul serio i cristiani che sbracano e il mescolone che piace a Sadiq Khan è sbracamento. Immaginatevi del resto se un sindaco cristiano lapso di una delle grandi metropoli del mondo proponesse una bella recita compagnona del rosario in una moschea o in una sinagoga. I musulmani e gli ebrei strabuzzerebbero giustamente gli occhi, e i cristiani seri si darebbero convegno in luogo più consono.

Ma sono domande retoriche, lo sappiamo tutti. Al sindaco di Londra non interessa nulla delle religioni, islam, cristianesimo, ebraismo, etc. Ha studiato come guadagnarsi un nuovo quarto d’ora di pubblicità con l’ultima scempiaggine buonista e panciafichista. La cosa più triste, però, è che certamente qualche parroco inglese starà già apparecchiando la tavola pronto a farsi spernacchiare da qualche musulmano serio che la rottura rituale del digiuno se la passerà in famiglia offeso dalla proposta stupida del sindaco di Londra. Abbiamo già dedicato sin troppo spazio a questa ennesima cappellata del mondo in cui viviamo, e sarebbe solo fiato sprecato se non fosse l’ennesimo grave segno dell’andropausa culturale che ci circonda.

Marco Respinti

Versione completa e originale dell’articolo pubblicato con il nedesimo titolo
in l’intraprendente. Giornale d’opinione dal Nord,
Milano 07-06-2016

Santa Maria delle Grazie al Naviglio, grazie

Il logorio della vita moderna, certo. I mille impegni, gli appuntamenti, gli affanni. E poi il lavoro e la famiglia, per carità sacrosanta… E allora un posticino per la preghiera, un attimo di meditazione e di raccoglimento, una breve visita al Santissimo in Chiesa? Belle cose, ci mancherebbe; ma chi ce la fa più? Anche per la Messa domenicale scarseggia il tempo. Ci sono i mestieri da sbrigare, i compiti da portare a termine, quel lavoretto che mi manca solo tanto così per finirlo, i parenti da visitare, la gita per svagarsi… Nessuna di queste cose è in sé cattiva, ma tutte assieme rischiano di travolgerci, fornendoci alibi di ferro. Non abbiamo più il tempo e il tempo ci tiranneggia dettando l’agenda. Per questo san Bernardo di Chiaravalle le cose sane e buone (quelle malvage non le prendeva nemmeno in considerazione) la apostrofava così, «maledette occupazioni».

Ma a Milano non ci sono scuse. La chiesa di Santa Maria delle Grazie al Naviglio ‒ costruita sul Naviglio Grande nel 1556 intorno agli ex voto di un’immagine della Madonna (e ricostruita nel 1909 in stile neogotico incompiuto) e per questo nota in dialetto come “gesa de la riva ‒ fa gli straordinari nel cuore della nuova movida. Dal martedì alla domenica resta aperta fino a mezzanotte, fino alla mezzanotte ci si può confessare (c’è un prete sempre presente, un prete che non riceve su appuntamento, un prete che quel giorno non ha scartoffie da compilare) e il sabato sera c’è la Messa alle 23.30 celebrata da don Fabrizio Bazzoni, cremonese, Legionario di Cristo, vicario parrocchiale della chiesa di san Gottardo al Corso di Milano e responsabile dell’oratorio San Giovanni Nepomuceno dipendente dalla da Santa Maria delle Grazie al Naviglio, il quale domina alla perfezione pure l’inglese e lo spagnolo per stranieri. Sabato sera, notate: così nessuno può dire che la mattina dopo c’è la sveglia, la scuola, il metrò che incalza, il cane da portar fuori.

don Fabrizio Bazzoni, L.C.

L’idea è del parroco, don Marcello Barlassina, che ha pensato di sfruttare l’Expo con una offerta irrinunciabile. Cibo per l’anima. Sì, perché l’iniziativa è nata per scompaginare sanamente i piani delle migliaia di turisti che da ogni angolo d’Italia, e non solo, giungono in città per visitare i padiglioni dell’esposizione universale e che nel serratissimo calendario potrebbe rischiare di non avere più un rigo libero per Dio. E assieme a loro, noi tutti che pencoliamo avanti e indietro lungo l’Alzaia del Naviglio Grande o che ’sta domenica proprio non siamo riusciti a trovare nemmeno un orario Messe comodo in tutta la grande e brulicante metropoli del Nord produttivo. Del resto, nella chiesa del Sacro Volto (quartiere Isola, altro pezzo di Milano rimesso benemeritamente a nuovo, poco lontano dalla futuribile Piazza Gae Aulenti, altro pezzo della movida milanese), ogni giovedì dalle 7,00 alle 8,30 c’è l’“EXPOsizione eucaristica silenziosa” (da diversi anni la parrocchia è aperta tutti i giorni dalle 7,00 alle 19,00 per i molti che passano da lì).

Mons. Giuseppe Pellegrini

L’iniziativa di Santa Maria delle Grazie al Naviglio ha comunque un passato, legato al nome di monsignor Giuseppe Pellegrini. 88 anni compiuti in gennaio, più di 26mila messe celebrate in 65 anni di sacerdozio, nel 2010 decise di aprire le porte della parrocchia le sere dei fine-settimana. Allora i Navigli non erano ancora il gioiellino che sono adesso; sapevano di vecchio, muffa e degrado. Ma don Pino, nato a due passi da qui, in viale Coni Zugna, sui Navigli ci aveva trascorso l’infanzia e alla fine (dopo 22 anni alla chiesa di San Simpliciano e 11 alla Madonna di Fatima al Vigentino) sui Navigli ci è tornato per lanciare questo sasso nello stagno. Alla sua veneranda età, dice don Bazzoni a La nuova Bussola Quotidiana, «è ancora tutte le sere in confessionale!».

Oggi la zona è rinata. La bella darsena finalmente restaurata torna a raccontare un pezzo del nostro bel passato legato alla Fabbrica del Duomo, e quindi alla Madonnina protettrice dei milanesi. Nonostante la crisi economica che morsica, la gente torna a incontrarsi, a visitare le botteghe artigiane, a riempire ristoranti e localini. Tutto è svago e colori, profumi e sapori. Ma proprio per questo la chiesa del Gesù che non dorme sulla Riva (così è nota popolarmente l’Alzaia del Naviglio Grande) è più necessaria che mai. Le famiglie passeggiano, le coppie escono dal locale alla moda, qualcuno si sofferma ad ascoltare il rantolo cadenzato di una chitarra blues e là dove l’umanità c’è, quale che essa sia, bella o brutta, devota o no, ben vestita o con troppa birra addosso, c’è anche Cristo. Che apre le porte. Andateci stasera se siete qui per l’Expo, sui Navigli o anche solo a zonzo per la città. Nella navata di destra trovate santa Edith Stein, in quella di sinistra santa Margherita Maria Alacoque e la sua consacrazione al Sacro Cuore di Gesù. Può essere l’occasione per domandare al parroco il certamente grande ma benedetto sforzo di spalancare le porte della nostra pigrizia e della nostra frenesia a Gesù tutto l’anno. Pensate se un giorno ricordassimo l’Expo anche per questo.

Marco Respinti

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Tra Expo e movida, la chiea by night di don Pino
in La nuova Bussola Quotidiana, Milano 05-06-2015

La vera lezione di Expo è il trionfo del capitalismo

C’è, laggiù nella patria dei cow-boy, un professore già di una certa età, Felix D. Almaraz Jr., emerito alla University of Texas di San Antonio, cattolicissimo, un gran signore, perfettamente ispanofono, che t’indirizza le email chiamandoti “don” (non per clericalismo, come pensava il mio portinaio credendomi un prete nel vedere certe buste che mi arrivavano da quel latitudini, ma perché nello spagnolo degli hidalgo vuol dire “signore”, dal latino dominus). Esperto di storia e di anfratti del Southwest americano dell’epoca coloniale, si diletta anche di cuisine e ci deve aver scritto anche su qualcosa. Va matto per il filete Milano ovvero la milanesa de res, che altro non è che la cotoletta alla milanese piatto seminazionale in mezzo Sudamerica da che i lombardi colà immigrati l’hanno esportata. «No matter where I was ‒ on the pampa humeda or the pampa arida ‒ a milanesa was a treat.  Back home in Texas, a so-called chicken fried steak is not the same as una milanesa!».

Felix D. Almaraz Jr.

Gira, don Felix, ogni posada tex-mex di qua e di là di quel confine che unisce due bei mondi oltre che dividere dai narcos, sempre in cerca della cotoletta con l’osso, quella prelibatezza che i buoni austriaci ci han copiato nella Wiener Schnitzel giacché (lo ricordava per iscritto il gran lombardo Romano Bracalini) ve n’è traccia sin dal 1148 – il lumbulus cum panicio, lombata impanata – e quella traccia è un documento ammirabile dei locali adiacenti alla Basilica di sant’Ambrogio a Milano. Mi ha promesso che se riesce a venire ancora nella mia città, lo debbo portare a gustare l’originale.

Don Felix mi è venuto alla mente sabato sera, cenando con la famiglia in una locanda di tipica cucina milanese affacciata sulla darsena del Naviglio appena risistemata in un happy-hour permanente di gente di tutte le età hanging around, giovanotti di ogni tribù, giovanetti seduti sul marciapiede che si baciano (di sessi diversi), famiglie con carrozzine o senza, coppie attempate, insomma un pezzo di vita normale nel cuore di una bella città strappato al degrado e restituito all’orgoglio dei milanesi. E la locanda milanese e don Felix mi sono tornati in mente ascoltando il tripudio del sindaco di Milano Giuliano Pisapia per i successi di Expo 2015 e vedendo la serata Expo della Caritas in Piazza del Duomo. «I risultati, i numeri, vanno al di là di ogni aspettativa», ha detto Pisapia, «Sia in città che a Expo vedo gente felice».

Ma davvero? Non bisogna essere dei geni per vedere che la gente che gira libera, compera quel che vuole con il suo sacrosanto denaro frutto delle sue responsabilità, produce, vende e scambia genera cultura e rispetto, crea civiltà e pace, rende tangibile uno degli aspetti concreti della felicità, per la precisione quello che in francese si dice laissez-faire, in inglese leave me alone e in milanese ten giò i man dal nichel. Non bisogna essere dei vecchi comunisti né dei nuovi sinistrati per vedere che l’Expo è, potenzialmente, la vetrina dei successi dell’Occidente, la fiera campionaria del meglio di noi, il biglietto da visita del capitalismo. Quello bello, puro, pieno, totale, senza “se” e senza “ma”, nessun aggettivo politicamente corretto a smorzarla sì da farlo digerire a certi papaveri. Il capitalismo sano e avventuroso, rischioso e intraprendente, coraggioso e spavaldo. Quello che ha trasformato il mondo, che ha vinto malattie e la fame, e che serve ancora in dosi da cavallo affinché qualche milione in più di persone in più la sfanghino almeno come noi.

La “Madùnina” dell’Expo

Sì, certo Expo 2015 in Italia significa pure troppo Stato ancora, magna-magna, intrallazzi e cerchi magici, corruzione e ruberie, maneggioni e crony capitalism, ma non cambia. Expo 2015 rappresenta comunque il benessere, la ricchezza, il necessario e il suo surplus, lo strumento per rendere il mondo migliore. Già perché anche il surplus è d’oro. Gli statalismi lo vanificano negli sprechi, mentre i sagaci (come già notava bene Frédéric Bastiat) lo usano, “reinvestendolo” in carità. Non bisogna essere credenti per capire che l’elemosina è un buon investimento: meglio le donazioni liberali della tasse, meglio un mondo dove la proprietà privata è diffusa, meglio più padroni, proprietari e ricchi che miseri, poveri e schiavi. E qui arriva il collegamento con la serata Expo della Caritas, con delegazioni da ogni dove. Se non ci sono i ricchi i poveri, a chi chiedono aiuto?

La Caritas è un privato. Agisce bene e aiuta meglio se non ci sono Stati ficcanaso, governi impiccioni, tasse esagerate, corruzione diffusa, ingranaggi burocratici da oliare. La serata Expo all’ombra della Madunina (quella che resta bellissima anche se all’Expo l’han cacciata in un cantuccio), sul sagrato del Duomo, ha detto tutto questo in una festa di popolo vero e in un trionfo di parlate e di accenti lombardi che parevano musica, dal laghée di Davide van der Sfroos che davanti all’arcivescovo Angelo Scola ha eseguito la straordinaria (sua) Ave Maria a quella di Giacomo Poretti in arte Giacomo Poretti, cabarettista e attore comico impagabile, buon cattolico, che te lo puoi vedere sgambettare davanti quando passeggi per la suddetta darsena o al Parco Nord alla campestre scolastica dei tuoi e suoi figli.

I Milanesi. Nel cuore della città a celebrare l’industria e il dono, la gratuità e il guadagno, e soprattutto il cibo, testimone supremo di civiltà dal “Medioevo a tavola” di Léo Moulin a Il pranzo di Babette, dal G.K. Chesterton di «La Chiesa Cattolica è come una bistecca alta così, un bicchiere di vino rosso e un buon sigaro» all’Ultima Cena di Domineddio. Imprenditori, carità, laicità e fede. Eccola qui la capitale morale dell’Italia. C’è ancora, tranquilli, anche se l’han nascosta bene (tradurrò tutto anche per don Felix).

Marco Respinti

Versione completa e originale
dell’articolo pubblicato con il medesimo titolo
in l’intraprendente. Giornale d’opinione dal Nord,
Milano 20-05-2015

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…putroppo a Milano c’abbiamo questo sindaco qua…

Qui si spiega perché Milano è capitale europea del Natale

Il 7 dicembre Milano profuma già di Natale. È il giorno in cui si allestisce il presepe e si addobba l’albero. Romanitas, germanitas e christianitas si mescolano, si fondono, si amalgamano; la capitale della “Longobardia” del nord (perché ne esiste anche una del sud) sembra fatta apposta per questo, da sempre. Il 7 dicembre è la festa di sant’Ambrogio, patrono della città, romano, germanico, cristiano. Nell’impareggiabile basilica che gli è intitolata nel cuore della città, a ogni ricorrere di quel suo 7 dicembre un tempo i milanesi uscivano accalcandosi alle bancarelle. «Questo dal 1866, perché nei secoli precedenti, a partire dal 1288, la fiera di Oh bej! Oh bej! si teneva nei pressi della chiesa di Santa Maria Maggiore, la cosiddetta Cattedrale invernale, consacrata la terza domenica di ottobre dell’836 nell’area dove sorge il Duomo».

A puntualizzarlo è la giornalista e scrittrice Giovanna Ferrante nel suo gustosissimo I Magi in piazza Duomo. Tradizioni milanesi sul Natale, fresco fresco di stampa per i tipi delle milanesissime edizioni Àncora; un libro di impressioni, ricordi e novelle che percorre in lungo e in largo le tradizioni e il dialetto, la cucina e le usanze, la storia e le vie della grande Milano, restituendo al lettore milanese memorie che forse non sapeva più nemmeno di possedere e istillando nel cuore del lettore straniero una “invidia” virtuosa. La Ferrante ci conduce così per mano in una lunga traversata d’immagini che sembra di essere in un lombardissimo Canto di Natale dickensiano, alla riscoperta di quel che davvero vale e che maledettamente rischiamo però di perderci per sempre. Dalla «meraviglia del Parco Sempione sotto la neve» si arriva dunque sino alla «Befana Benefica Motociclisti, emblema collettivo di altruismo, voluta e mantenuta da decenni dalla volontà del Moto Club Ticinese che con le calze della Befana e con quel gesto di solidarietà regala un pezzetto di gioia anche alla folla riunita».

La Milano restituitaci dalla Ferrante si snoda per vie del centro e piazze indimenticabili, ma raggiunge anche le periferie, di lustro non minore. Per esempio Noséd, il quartiere meridionale dell’attuale Zona 4 che in italiano chiamano Nosedo, con il suo enorme, statuario Cristo benedicente ai confini con il Corvetto. Qui il vescovo Onorato si rifugiò la Vigilia di Natale del 569, agli albori della nostra storia, per sfuggire alle violenze dei barbari. Mai i barbari non sono solo barbarie. Ce lo ricorda bene un’altra periferia, Precotto, con la sua parrocchia dedicata a san Michele Arcangelo. La regina Teodolinda andava al tempo fondando in tutto il territorio compreso tra la capitale Milano (retta da suo marito, re Agilulfo) e Monza (dove ella aveva stabilito la propria corte) chiese e monasteri intitolate al principe delle gloriose milizie celesti che sconfigge Satana, cui erano devotissimi (ce n’è traccia in tutta la Penisola e in mezza Europa) i longobardi, trasformati da berserkr di Odino a milites Christi. Nel 1596 arrivò poi il cardinale Federigo Borromeo e decretò la costruzione della parrocchia di San Michele Arcangelo in Precotto, roba insomma che anche ai bordi della metropoli ti senti un re.

C’è poi un sempreverde come «el biancustà, e che el sia bel mostos», come ripeteva sempre anche mio nonno, e (ma chi se lo ricorda più, anzi chi di noi tecnocrati 2.0 l’ha mai assaggiato?…) «el busecchin, la pietanza della notte di Natale, fatta con sangue di maiale, erba cipollina, strutto, formaggio grattato, spezie». Nel convento di via Bellotti, ricorda la Ferrante, le monache cuocevano i michitt, piccoli panini dolci, da prepararsi rigorosamente il 6 dicembre, festa di san Nicola, Babbo natale, quello vero. E poi c’era la Corsia dei Servi (di Maria, che diamine) che oggi è Corso Vittorio Emanuele: «Il fornaio del Prestin di Scansc, in un tempo lontano, era solito inviare ogni anno il suo miglior esemplare, il panettone meglio riuscito, in quel di Contrada del Morone; omaggio ad Alessandro Manzoni in segno di gratitudine per la notorietà ricevuta grazie al suo romanzo I Promessi Sposi». È infatti il famoso forno delle grucce della scena della rivolta del pane; che è esistito davvero, anzi che è resistito (una volta ricostruito) fino al 1919, quando la casa fu demolita.

In dicembre, in Avvento, dopo la festa del santo patrono Ambrogio, questo tesoro di suoni, colori, sapori e profumi (altro che “città fredda e inospitale”) s’impasta per dare forma a un dolce fatto di storie profane e pie leggende che Milano ha esportato in tutto il mondo. Proprio come ha fatto con el panatun, che se non c’è non è Natale in alcun luogo, da Capo Nord al Capo di Buona Speranza. Smargiassate da milanesi tronfi? E allora chiedetelo a Melchiorre, Gasparre e Baldassarre. Il Vangelo secondo san Matteo parla di «alcuni Magi», non tre; ma i milanesi sanno benissimo che i Magi erano proprio quel numero lì, quei tre lì, con qui nomi lì che impari a snocciolare sin da bambino. I Magi infatti venivano da Oriente, adorarono Gesù nella greppia di Betlemme, ma traslocarono a Milano. Accadde quando Costantino il grande, colui che ci ha regalato il bene supremo della libertà religiosa, divenne imperatore; e infatti, davanti alla Basilica di san Lorenzo, la sua statua bronzea ancora impera. Divise l’impero tra Oriente e Occidente, e il suo quarto figlio, Costante I, gli succedette, spostando la capitale da Roma a, indovinate dove?, Milano. «Eustorgio, alto funzionario dell’Impero, viene nominato vescovo di Milano.

“Mi inchino davanti a te, Imperatore, per avere il tuo consenso alla mia nuova carica”. L’Imperatore Costante I conferma Eustorgio nella sua dignità ecclesiale e gli dona le spoglie mortali dei Magi conservati a Costantinopoli in un colossale sarcofago. “Farò costruire una basilica affinché queste preziosissime reliquie vengano degnamente onorate a Milano”». Nel secolo XII Federico Barbarossa ce le ha portate via; ma da Colonia, in Lotaringia, oggi Germania, dov’erano finite, le sacre spoglie dei Re Magi tornarono a Milano nel 1904, regnante il cardinal Andrea Carlo Ferrari. I Magi non sono una leggenda, sono veri, sono tre, la Chiesa li onora solennemente, i milanesi han dato loro una casa e ogni anno li seguono devoti in processione. Anche quelli che son gente mica tanto di Chiesa. Milano è città degna di re, è capitale d’impero. Sì, davvero Milano sembra essere fatta apposta per il Natale, «la ricorrenza planetaria più importante», la nascita del Re dei re.

Marco Respinti

Pubblicato con il medesimo titolo
in l’intraprendente. Giornale d’opinione dal Nord, Milano 26-12-2014

Scola contro il dogma del posto fisso: è la Chiesa che ci piace

Posto fisso? Fossi fesso… Ovvero, continuare a picchiare la testa per convincersi che si riesce ad attraversare i muri produce soltanto dolore. Il lavoro scarseggia, la disoccupazione è alle stelle, le retribuzioni sono quel che sono, le tasse (e le accise, e le imposte indirette) crescono quotidianamente, e qualcuno vorrebbe concedersi il lusso di fare l’altezzoso di fronte a un lavoro quale che esso sia? Se è un trinariciuto sindacalista sì, ma questo è un altro discorso.

Le persone normali, invece, lavorano. Sodo, se serve. Fatta salva la basilare dignità della persona, fan di tutto pur di assicurare alla famiglia la sussistenza e sacrificano il proprio benessere per concedere, sempre alla famiglia, un qualcosina una tantum in più. Non sono esattamente quel che si dice un ultrà di Costantino della Gherardesca; solo a sentire la parola Rai m’irrito; stramaledico le trasmissioni lacrimose, pietiste, buoniste, solidariste; ma non posso che ammutolire di fronte a Boss in incognito, di cui lunedì sera è partita la nuova stagione. Storie d’imprenditoria e di capitalismo responsabile (cioè il capitalismo tout court, il resto è consociativismo da crony capitalism), che indirettamente ricordano i bei tempi del feudalesimo, dove il padrone under cover si cala, come in una fiaba moraleggiante tradizionale, tra i dipendenti onde snidare il marcio e premiare l’eccellenza per scoprire che i suoi stipendiati sono fedeli alla causa cioè all’azienda come fratelli d’arme alla Crociata, tirano ogni mattina di lima con lena e fatica, insegnano il mestiere ai sottoposti con spietatezza (cioè con rigore e passione) e soprattutto compiono sacrifici enormi (e-n-o-r-m-i, vedere la prossima puntata per credere) per spedire a casa ‒ emigrati nel proprio Paese senza però fare i rompiglioni in piazza con le bandierine della Cgil o le molotov di moda nella banlieue ‒ un pezzo di pane. Alla famiglia.

Balle che la famiglia è in crisi, è morta, non esiste. Persino quelli che purtroppo hanno subito separazioni, divorzi o addirittura lutti si tirano un paiolo così per dare esistenza dignitosa ai figli. E quindi? E quindi fan gli sguatteri nell’unto di cucina, puliscono i cessi dei ricchi senza guanti, difendono una mise en place come fosse il Graal. E che succede alla fine? Succede che il padrone ne riconosce e apprezza il valore; ne corregge, anche con durezza, le mancanze (perché di perfetti c’erano solo i catari, ma noi quelli non li vogliamo); ne premia le capacità d’intrapresa, l’investimento su stessi e la fame di lavoro anche quando il lavoro fa schifo. Vale a dire riconosce in loro, nel loro piccolo, dei padroni in sedicesimo, dei ricchi in miniatura. Viva i ricchi, insomma, anche quando sono poveri; cioè viva tutti noi: voi e me per primo.

Costantino della Gheraredesca e il suo programma televisivo mi sono tornati in mente sentendo le parole pronunciate dall’arcivescovo di Milano, cardinale Angelo Scola, agli auguri natalizi rivolti ai vertici e ai lavoratori della Sea che gestisce l’aeroporto di Malpensa, più i sindaci di area. Il cardinale – traduco – ha detto forte e chiaro: accettate anche il lavoro precario; la soluzione non sono mai “gli altri” (“le istituzioni”, “lo Stato”); un po’ di lavoro quando il lavoro non c’è è sempre meglio che niente lavoro, a meno di non essere di quelli che pur di fare dispetto alla moglie infedele si evirano, ovvero dei turbosindacalizzati che piuttosto fischian per le strade.

Sacrosanto. Quello del posto fisso è infatti un miraggio. Non esiste. È una palla al piede che ingessa il mercato del lavoro; se un’azienda non può licenziare, nemmeno assume. Certo, ci vogliono le garanzie dei diritti acquisiti: ma quale garanzie è superiore al merito dimostrato da chi si rende insostituibile alla propria azienda per capacità e spirito? Esattamente come nella tivù di Costantino della Gherardesca, dove anche il più squalo tra gl’imprenditori farebbe carte false per tenersi un dipendente che si dà tutto. Mica per il lavoro, ovvio, per la famiglia: ma agli occhi del padrone la differenza (che è un delta attinente alla nobiltà di spirito dell’operaio) non si vede. Il posto fisso è il ricatto che i fannulloni sono riusciti, in clima di marxismo imperante, a imporre a chi ci mette il denaro e la faccia. Il lavoratore onesto cerca piuttosto il lavoro stabile, che è tutt’altra cosa e che (chiedetelo a una partita Iva, a uno stagionale, a un artigiano, a un bottegaio) è fatto del mosaico di molti e differenti tasselli che ci s’ingegna a stanare ovunque, ognuno dei quali è a tempo determinato, a progetto, a scadenza, a consulenza. Pare che l’arcivescovo di Milano benedica.

Marco Respinti

Pubblicato con il medesimo titolo
in l’intraprendente. Giornale d’opinione dal Nord, Milano 24-12-2014

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Il Cristo del quartiere Nosedo, a Milano, ai bordi del Corvetto…

Il Padrenostro in milanese. Dedicato a chi ci vorrebbe afoni

Gerusalemme è un anticipo di Paradiso. È solo quella terrena, ma già annuncia egregiamente quella celeste. Sul Monte degli Ulivi sorge la chiesa del Pater Noster. Si chiama così in ricordo di quel giorno che i discepoli di Gesù, dopo dibattito finito in fumata nera, si accorsero che la democrazia fa solo danni e si risolsero dunque a intimare (sì, pare abbiano usato tono piuttosto assertivo) al Maestro affinché insegnasse loro come pregare il Padre celeste al che Gesù li ammaestrò nel Padrenostro.

Il Padrenostro è l’unica preghiera insegnataci da Dio per pregare Dio. È un bigino celeste, un tweet divino, una vera bellezza. La prima cosa che i missionari sbarcati su qualsiasi costa hanno sempre fatto è insegnare il Padrenostro ai loro catechizzandi; caso mai gli avessero fatto presto il contropelo ‒ ragionavano i missionari ‒, almeno quel compendio di cristianesimo vissuto avrebbero fatto in tempo a consegnarlo. Per onorare questa meraviglia ultraterrena che è il Padrenostro, la chiesa del Pater Noster di Gerusalemme sfoggia ottanta formelle ghirlandate di fiori su cui sta inciso il Padrenostro in altrettanti tra lingue e dialetti. J.R.R. Tolkien ‒ che considero un maestro, ma lui è innocente ‒ esclamò un dì, parafrasando la liturgia del Venerdì Santo, «Felix culpa Babel!». Faceva il filologo, lo faceva assai bene, e il suo modo per amare gli uomini creati a immagine e somiglianza di Dio era quello di onorare le loro differenze, rese tanto eloquenti dalle lingue, dalle parlate, dalle cadenze, dalle intonazioni, dagli accenti. Un giorno, spaventato da un radio a transistor che si mise a gracchiare senza il suo permesso, prese a esorcizzare quella “magia” salmodiando antiche preci in lingua gotica; e il suo sogno era quello di ritirarsi nel paesino della Mercia in cui era nata sua madre a favellare solo nel dialetto anglosassone parlato localmente secoli prima dai suoi avi. Chissà cos’avrebbe detto Tolkien davanti alla chiesa del Pater Noster di Gerusalemme, lui che il Padrenostro lo sapeva recitare in una manciata di lingue “morte” e che pure lo tradusse nella lingua elfica che aveva creato saccheggiando il gallese e il finnico… Ebbene, nella Chiesa del Pater Noster di Gerusalemme una delle formelle fiorite sfoggia, bello e sontuoso, il Padrenostro in milanese, un bel milanese del 1937. Pensate com’è il suono del Padrenostro cantato in milanese a Gerusalemme…

La Chiesa del Pater Noster fu edificata lì dove essa ancora sorge dalla madre di Costantino, sant’Elena. Sant’Elena fu colei che in Terrasanta rinvenne la vera Croce di Cristo; Costantino è venerato dagli ortodossi come santo e fu il primo a usare l’aquila bicipite come segno della regalità cristiana. Ma soprattutto (e per questo gli ortodossi lo hanno canonizzato, anzi glorificato come dicono loro) fu colui che ribaltò l’impero romano come un calzino, e di conseguenza il mondo intero (e sì, pure la storia), decretando la libertà religiosa per tutti. Qualcuno dice che fece del cristianesimo la religione ufficiale dell’impero, ma sbaglia. Quello avvenne dopo, con Teodosio I che (assieme agli altri due augusti, Graziano e Valentiniano II) nel 380 a Tessalonica stabilì che il Credo di Nicea diveniva da quel momento la fede ufficiale dell’impero. Decretando la libertà religiosa, Costantino fece la cosa più importante di tutte: proclamò il diritto sovrano dell’uomo a cercare con rettitudine il legame con quel Creatore che lo ha fatto a propria immagine e somiglianza, cioè anzitutto libero. Non disse affatto che solo il cristianesimo era da quel momento permesso: ma che era permesso cercare e adorare Dio da uomini, cioè da liberi. Stabilì, insomma, che l’uomo dev’essere rispettato libero, anzitutto della sua libertà originale, originaria e fondativa, che è quella religiosa. Quanto alle religioni, vincesse la migliore; evviva il mercato, evviva la concorrenza. Costantino fece la cosa nel 313, nella capitale dell’impero. Lo fece a Milano. Fu a Milano che finalmente gli uomini, tutti diversi e nessuno uguale, furono riconosciuti nella loro sacrosanta e per ciò stesso inalienabile libertà di essere figli di un unico padre. Nessun padre ha figli identici, nemmeno i gemelli siamesi lo sono. Per stare assieme senza cavarsi gli occhi bisogna anzitutto riconoscersi diversi, e in seconda battuta riconoscere di avere un padre comune. Far finta di essere tutti uguali e orfani produce soltanto morte e distruzione di persone e popoli. Nella chiesa del Pater Noster di Gerusalemme lo si capisce perfettamente; anzi, lo si vede, perché non è affatto una questione intellettuale.

Dopo Elena e Costantino, la chiesa venne distrutta dai persiani che correva l’anno 614. Ma ci pensarono i crociati a ricostruirla. Adoro l’odore del cristianesimo al mattino che si fa politicamente scorretto. Sicuramente tra i crociati di quell’Expo c’erano dei milanesi; lo penso sempre quando contemplo il gonfalone della mia città, in origine stendardo nemico strappato ai mori in segno di vittoria. Nell’attuale chiesa del Pater Noster, ottocentesca, il Padrenostro milanese risuona accanto, assieme e mescolato a decine di altre lingue. Sapete qual è il bello? Il bello è che c’è Uno che le capisce tutte, quelle lingue: una per una e contemporaneamente, senza confusione, senza cacofonia. Perciò milanesi, la prima volta che vi recate a Gerusalemme andate a recitare e ad ascoltare il Padrenostro in milanese là in quella chiesa che sta sul Monte degli Ulivi, e non fatevi stregare da quelli che ci vorrebbero tutti uguali, livellati, afoni. Il Dio dei cristiani comprende benissimo il milanese, e lo parla con accento impeccabile.

Marco Respinti

Pubblicato con il medesimo titolo
in l’intraprendente. Giornale d’opinione dal Nord, Milano 15-05-2014