Addio a Mario Morioni, un grande sindonologo

Venerdì 31 marzo, all’età di 84 anni, è scomparso Mario Moroni, uno dei maggiori studiosi italiani della Sindone. Fratello di un padre missionario guanelliano, Angelo, morto 92enne il 29 giugno a San Paolo del Brasile dove aveva operato per 65 anni, membro della British Society for the Turin Shroud e del Centro Internazionale di Sindonologia di Torino, Mario viveva al 12 di via Santa Lucia in Robbiate (Lecco), ovvero quella che, ingombra di volumi, faldoni, fotografie e pannelli, era pure la sede del Gruppo lombardo di ricerca sulla Sindone di Torino a cui aveva dato vita anni fa per avvicinare al Sacro Lino credenti e scettici, ma soprattutto giovani. Non si contano infatti le lezioni, le conferenze e i simposi organizzati apposta per incontrare gli studenti, soprattutto delle scuole della verde Brianza e dall’Alto Milanese, ed esporli, con tanta grazia quanta fermezza, al mistero dell’Uomo della Sindone, il più affascinante e sanamente inquietante di tutti. Altro genere, altro personaggio, ma questo filo diretto che ha legato gli adolescenti a un vegliardo brillante capace di penetrarne il cuore come i loro coetanei non sono capaci di fare ricorda l’avventura umana, culturale e spirituale di un altro grande figlio della bella Brianza che ci ha lasciati, lo scrittore Eugenio Corti (1921-2014), il maestro de Il cavallo rosso.

Moroni è praticamente diventato tutt’uno con la mostra itinerante di 22 pannelli che si portava appresso ovunque fosse possibile illustrare i dettagli, le nuove scoperte, persino la simulazione dell’incendio di Chambery che a momenti, nel 1532, non distrusse per sempre la preziosa reliquia.

Di Sindone prese a occuparsi nel 1978, affascinato da quel che vide all’ora dell’ostensione di quell’anno. Un po’ come accade al discepolo che Gesù amava, il quale, giunto gagliardo per primo al sepolcro di Cristo, vide e credette. Da allora a oggi, Moroni ha pubblicato saggi, articoli, memorie e “voci” sia in sede accademica sia in ambiti più divulgativi, sia in italiano sia in inglese, e qualche libro, da L’ordalia del C14 (Mimep-Docete, Pessano [Milano] 1996) a Lungo le strade della Sindone (San Paolo, Cinisello Balsamo [Milano] 2000), in tandem con Francesco Barbesino, ingegnere bergamasco esperto di materiali, prove materiali ed invecchiamento di materiali polimerici.

Moroni (e con lui Barbesino) era uno dei molti studiosi seri della Sindone che alla datazione radiometrica del Telo ottenuta nel 1988 mediante Carbonio 14 (che la vorrebbe artefatta tra il 1260 e il 1390) non credeva. Di fatti quell’indagine, per come fu condotta, fa acqua da tutti i pori esattamente sul piano scientifico, ma Moroni (assieme a Barbesino), scelse un modo originale e unico per dirlo. Anzi, nel suo piccolo un modo persino geniale, condensato in un libriccino pubblicato da un piccolo editore anni fa e oramai pressoché irreperibile. Di libri seri e belli sulla Sindone (quelli brutti non li contiamo nemmeno) ce n’è oramai, fortunatamente, parecchi, ma Apologia di un falsario. Un’indagine sulla Santa Sindone di Torino (Minchella, Milano 1997) resta un unicum per brio, sagacia e garbo. Parte infatti dal presupposto che la Sindone sia una falso e, una dopo l’altra, analizza le prove e le testimonianze addotte da chi invece sostiene il contrario, ovvero che la reliquia sia autentica, producendosi così in una lode sincera a quel suo ignoto fabbricatore capace di realizzare un’opera più che improbabile, inspiegabile, impossibile. Un artista capace di realizzare un manufatto che nessuno è in grado di riprodurre e di rifare, che resiste a ogni confutazione, che impiega tecniche totalmente sconosciute ancora oggi e che si avvale di conoscenze precisissime di tipo anatomico, storico, numismatico, botanico, fisico, chimico, meccanico, ingegneristico ed elettromagnetico con un anticipo di 500, 700 e forse mille anni prima di chiunque altro, prim’ancora che certe scoperte venissero effettuate e certi strumenti inventati. Un uomo, insomma, in grado di realizzare un’opera ultraumana che non ha eguali e nemmeno simili; un artigiano cui si adattano bene le parole di Voltaire che ho veduto scritte a spray l’altra sera su un muro in città: “Se Dio non esistesse, bisognerebbe inventarlo”.

Per chi si fosse perso quest’autentica perla, sul web ne è disponibile il testo in una versione aggiornata e corretta accolta in un sito che raggruppa i contributi agli studi sindonologici dati dal duo Moroni e Barbesino. La cosa più bella, ora, per non perdere la memoria di questo appassionato e devoto ricercatore della verità sarebbe che i suoi mille contributi venissero ordinati e raccolti, i suoi scritti rieditati, i suoi sforzi divulgativi proseguiti, i suoi libri ripubblicati. Ne sarebbe fiero e felice anche Moroni, non perché là dov’è ora ne abbia bisogno, e nemmeno per gongolarsi, ma per la sublimità della materia che per decenni ha servito umilmente. Proprio come direbbero I Templari, «Non nobis, Domine, non nobis, sed nomini tuum da gloriam».

 Marco Respinti

Versione completa e originale dell’articolo pubblicato con il medesimo titolo
in La nuova Bussola Quotidiana, Monza 05-04-2017

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Corti al Guastalla

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fotografie di Angela Caltabiano per il sito Le pagine di Eugenio Corti

Eugenio Corti: lettere dal fronte russo, da un inferno non solo di ghiaccio

«Cara, piccola, bella Pinoka, il tuo fratello grande che fa la guerra, ha ricevuta oggi con grande piacere la tua lettera, e siccome vede che fra tutti quelli di casa tu sei la più premurosa nel dargli notizie, vuol farti una bella sorpresa, e farti trovare, subito dopo il tuo arrivo a Bellaria, la presente lettera. Dunque tu sei al mare con l’Angela [un’altra sorella], e chissà che gioconde nuotate fai. Mi verrebbe quasi voglia di invidiarti un po’, ma poi mi riprendo; se non ci fossimo noi a far la guerra con i comunisti, sai, al mare non ci potrebbe andare nessuno di noi Italiani. Chissà che disastro se questi Russi avessero invaso l’Italia! Ma la Provvidenza non l’ha permesso!».

A scrivere è Eugenio Corti (1921-2014), il grande romanziere cattolico famoso in mezzo mondo – dagli Stati Uniti al Giappone – per l’epopea epica de Il cavallo rosso e autore de I più non ritornano, Gli ultimi soldati del re, Il Medioevo e altri racconti, ma pure Processo e morte di Stalin nonché la ricca raccolta di saggi Il fumo nel tempio. Quando Corti scriveva quelle parole era tutto un altro mondo; era il 5 agosto 1942, in Russia, durante quell’immane e immonda Seconda guerra mondiale che, prolungando la Prima e sfociando nel totalitarismo comunista realizzato anche grazie a un democraticismo imbelle incapace di averne ragione, ha segnato il punto più buio della storia umana, il Novecento. Quel “secolo breve” (oppure lungo, lunghissimo, almeno 200 anni, a far data dalla Rivoluzione Francese che ne ha innescato gli orrori fino al trionfo della post-modernità relativista) Corti lo ha attraversato tutto. Anzi, lo ha vissuto, lo ha animato, lo ha fatto proprio e spesso lo ha combattuto con le armi della fede, dell’intelligenza, della cultura. Sì, il Novecento sarebbe stato un altro se non ci fosse stato anche Corti, che dalla sua piccola “Vandea brianzola” (così amava chiamarla) godeva di un punto privilegiato per osservare i marosi del mondo, ma pure di un’agguerrita ridotta per non darla vinta al male.

Di lettere come quella proposta in stralcio Corti ne ha scritte parecchie. Adesso la sua casa editrice di sempre (e benemerita per averci prima scoperto e sempre caldeggiato un autore del suo calibro), la Ares di Milano, quelle lettere le raccoglie in un volume, curato da Alessandro Rivali, sempre a suo agio tra romanzo e poesia. Il volume s’intitola «Io ritornerò». Lettere dalla Russia 1942-1943 (pp. 248, €14,00). Diciamocelo subito. Gli epistolari sono in genere pizzosi. Intimistici. Quindi spesso inutili. Per essere davvero interessanti debbono avere quel colpo d’ala che riesce solo quando non lo si cerca. Quando cioè giustappongono lettere vere, non scritte per la pubblicazione e quindi rivelatrici del cuore umano. Del cuore, non di altro. Un epistolario vero non è Facebook, che esiste soltanto per farsi gli affari degli altri. Un epistolario vero svela la passione che sta dietro a vite, imprese, opere letterarie. Le opere letterarie sono sempre (fortunatamente) più grandi della biografie di un autore, ché sennò l’umano troppo umano le renderebbe stantie. Le opere letterarie (anche qui: quelle vere) sono una scintilla del divino che alberga nell’uomo, un grazie reso a Dio. Ecco, gli epistolari veri sono quelli che non ci fanno rimpiangere di avere conosciuto di un autore che amiamo non solo l’opera “divina” ma pure al vita umana. Per questo ce ne sono pochissimi; tra questi, da oggi si contano senz’altro le lettere di Corti dalla Russia.

Il Corti delle lettere russe è lo stesso Corti che, compiuti gli studi e vissuto il mondo, resterà sempre e comunque sbigottito da quell’«esperimento comunista» (così del resto si chiamava la prima versione, “antica”, de Il Fumo nel tempio) il quale prospettava, con ghigno di morte, l’inferno terrestre. C’è da scommetterci che Processo e morte di Stalin sia nato, almeno in embrione, magari inconsciamente, tra quelle lettere dal fronte; o magari certe pagine di decenni dopo così sempre moralmente tese ad allertarci dell’abisso senza Dio. Corti era un uomo semplice, e questo è il complimento più bello che si possa fare alla sua memoria e alla sua bella opera. Non era un manicheo, né un fanatico. Ma proprio per questo, e senza intellettualismi vani, sapeva che delle due sempre e solo l’una: o con Dio, o dall’altra parte. Il mondo “dall’altra parte”, quello che il comunismo proponeva, Corti l’ha toccato con le proprie mani là in Russia e quindi ne ha sempre denunciato l’orrore. Ma non si è mai fermato lì. Non ha mai combattuto battaglie di retroguardia, vinte dalla storia.

Tutti gli ultimi suoi molti anni, dalla fine degli anni 1980 in poi, li ha passati a denunciare con la stessa lucidità e la medesima passione il relativismo succeduto all’ideologia. L’«imbestiamento nuovo» lo chiamava. Senza però disperare, mai. «Io ritornerò»: in Russia era la sua bandiera, deciso, convinto. Probabilmente aveva fatto un patto con Dio, come lo avrebbe fatto don Camillo. Per questo aveva il coraggio di scriverne nelle sue lettere a casa. E Dio lo ha ascoltato, restituendocelo con un incarico speciale. Affinché a modo suo, come sapeva fare, con i suoi talenti, ci richiamasse costantemente a quell’unica realtà che davvero vale, bene espressa in due precetti l’uno di santa Giovanna d’Arco, Dieu premier servi, l’altro dei carlisti spagnoli, Nada sin Dios.

 Marco Respinti

Versione completa e originale dell’articolo pubblicato con il titolo
Lettere dal fronte russo, nell’inferno non solo di ghiaccio
in La nuova Bussola Quotidiana, Milano 13-07-2015