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Il giorno dopo avere compiuto 111 anni, il 14 gennaio si è spento a Pechino Zhou Youguang (1906-2007), il padre della vera rivoluzione cinese. Fu infatti lui, negli anni 1950, a rendere intellegibile e comunicabile il mandarino, la lingua cinese ufficiale, alfabetizzandone la scrittura in caratteri latini. E se è vero che i totalitarismi sono essenzialmente società chiuse repressive, allora significa che l’aberrante comunismo cinese ha cominciato a morire ancora prima di aver terminato di nascere il giorno in cui, senza saperlo, Zhou lo mise in contatto con il resto del mondo.

Al danno si è peraltro unita la beffa. Zhou perfezionò infatti un ingegnoso quanto semplice sistema di translitterazione proprio su richiesta del regime. L’idea di riformare il Paese anche linguisticamente circolava da decenni, ma furono i comunisti, giunti al potere nel 1949, a farne un punto nodale del loro programma rivoluzionario. Il primo passo fu semplificare la scrittura dei logogrammi (dizione più precisa di quella comunemente usata, ideogrammi), l’antichissimo e complesso sistema di comunicazione che fondamentalmente fa di ogni segno grafico, a suo volta composto da diversi altri segni, una parola-concetto unica dal momento che veicola significati e non suoni (diversissimi nelle varie regioni di quell’area geografica vastissima). L’unico modo per leggere e per scrivere il cinese tradizionale è dunque quello d’imparare i logogrammi a memoria, e il grande dizionario voluto dall’imperatore Kang Xi (1654-1722) all’inizio del Settecento ne conta quasi 50mila. Già dire “dizionario” è del resto un eufemismo, visto che i logogrammi, non alfabetici, non si possono nemmeno ordinare per iniziale. Problemi arcaici del Celeste impero? Per nulla. Scrivere oggi in logogrammi costa a una persona di buona cultura l’impiego di 30mila caratteri sovente parecchio articolati sul piano grafico, la lettura di un quotidiano ne richiede la conoscenza di 8mila e il dialogo quotidiano 3mila.

In più il regime comunista aveva un’esigenza impellente: unificare l’oceano d’idiomi, dialetti e parlate in cui era (è) frastagliata la Cina. Come ben sa ogni regime, la lingua e la scuola e il servizio militare e la televisione sono strumenti supremi di omologazione e di “rieducazione”. E così, se per Lenin il comunismo era il socialismo più l’energia elettrica, per il maoismo lo è stato la collettivizzazione anche della lingua imposta del mandarino standard, la parola-potere con cui Pechino ha riunito e controllato il Paese imitando il sogno egemonico degl’imperatori del passato. Il passaggio a una scrittura diversa, universale nel suo rappresentare ogni suono attraverso un segno inequivocabile, ovvero i caratteri latini (dopo avere scartato altre possibilità, tra cui il cirillico), si presentò subito al partito come fattore decisivo per la facilitazione dell’apprendimento della neolingua da parte delle masse. Nel 1955 l’Assemblea Nazionale del Popolo incaricò allora Zhou di organizzare un team di lavoro e il risultato fu il pinyin, il “mandarino latinizzato” diventato scrittura ufficiale nel 1958.

Zhou si occupava di linguistica solo per diletto. Aveva persino scritto un libro sull’argomento, ma il lunario lo sbarcava lavorando in banca (era un economista). Anzi, facendo il banchiere di un discreto successo, tanto da essersi trasferito a New York. Infatuato del marxismo, in Cina ci tornò sull’onda dell’entusiasmo per il “nuovo corso”, ma fu solamente perché lavorava al pinyin che non finì nella mattanza maoista che spazzò i “pericolosi reazionari” rei soltanto di avere studiato all’estero.

Del resto, dopo quel suo primo, ingenuo entusiasmo per la rivoluzione, Zhou divenne un critico serrato del regime. All’apice della devastazione della “Grande rivoluzione culturale” (1966-1969) venne dunque marchiato come “reazionario” e finì nel laogai, l’arcipelago dei campi di lavoro forzato, a spippolare il riso. Scontata la pena di due anni, tornò a Pechino vivendo isolato da tutti; praticamente ai domiciliari, realizzò la traduzione ufficiale cinese dell’Enciclopedia Britannica e scrisse dieci libri, qualcuno censurato.

Nato che in Cina c’era ancora l’imperatore, sposato per 69 anni con Zhang Yunhe e padre di due figli, le rare volte che riusciva a scambiare qualche battuta con qualche giornalista occidentale ne approfittava per dire male del regime rosso. Il quale ha cercato di strumentalizzarne il genio mentre lui ne temeva le zampate; in una intervista alla BBC del 2012 chiese: «Che faranno? Verranno a portarmi via?». Sino all’ultimo ha vissuto sperando che Pechino potesse battersi pubblicamente il petto per il micidiale massacro di Piazza Tienanmen, ma nella Cina che il mondo intero teme e coccola quello è ancora un argomento tabù. Eppure quando quel giorno finalmente verrà, il mondo intero lo saprà leggendo la notizia grazie al pinyin di Zhou Youguang.

Marco Respinti

Versione completa e originale dell’articolo pubblicato con il medesimo titolo
in La nuova Bussola Quotidiana, Monza 22-01-2016

Il logorio della vita moderna, certo. I mille impegni, gli appuntamenti, gli affanni. E poi il lavoro e la famiglia, per carità sacrosanta… E allora un posticino per la preghiera, un attimo di meditazione e di raccoglimento, una breve visita al Santissimo in Chiesa? Belle cose, ci mancherebbe; ma chi ce la fa più? Anche per la Messa domenicale scarseggia il tempo. Ci sono i mestieri da sbrigare, i compiti da portare a termine, quel lavoretto che mi manca solo tanto così per finirlo, i parenti da visitare, la gita per svagarsi… Nessuna di queste cose è in sé cattiva, ma tutte assieme rischiano di travolgerci, fornendoci alibi di ferro. Non abbiamo più il tempo e il tempo ci tiranneggia dettando l’agenda. Per questo san Bernardo di Chiaravalle le cose sane e buone (quelle malvage non le prendeva nemmeno in considerazione) la apostrofava così, «maledette occupazioni».

Ma a Milano non ci sono scuse. La chiesa di Santa Maria delle Grazie al Naviglio ‒ costruita sul Naviglio Grande nel 1556 intorno agli ex voto di un’immagine della Madonna (e ricostruita nel 1909 in stile neogotico incompiuto) e per questo nota in dialetto come “gesa de la riva ‒ fa gli straordinari nel cuore della nuova movida. Dal martedì alla domenica resta aperta fino a mezzanotte, fino alla mezzanotte ci si può confessare (c’è un prete sempre presente, un prete che non riceve su appuntamento, un prete che quel giorno non ha scartoffie da compilare) e il sabato sera c’è la Messa alle 23.30 celebrata da don Fabrizio Bazzoni, cremonese, Legionario di Cristo, vicario parrocchiale della chiesa di san Gottardo al Corso di Milano e responsabile dell’oratorio San Giovanni Nepomuceno dipendente dalla da Santa Maria delle Grazie al Naviglio, il quale domina alla perfezione pure l’inglese e lo spagnolo per stranieri. Sabato sera, notate: così nessuno può dire che la mattina dopo c’è la sveglia, la scuola, il metrò che incalza, il cane da portar fuori.

don Fabrizio Bazzoni, L.C.

L’idea è del parroco, don Marcello Barlassina, che ha pensato di sfruttare l’Expo con una offerta irrinunciabile. Cibo per l’anima. Sì, perché l’iniziativa è nata per scompaginare sanamente i piani delle migliaia di turisti che da ogni angolo d’Italia, e non solo, giungono in città per visitare i padiglioni dell’esposizione universale e che nel serratissimo calendario potrebbe rischiare di non avere più un rigo libero per Dio. E assieme a loro, noi tutti che pencoliamo avanti e indietro lungo l’Alzaia del Naviglio Grande o che ’sta domenica proprio non siamo riusciti a trovare nemmeno un orario Messe comodo in tutta la grande e brulicante metropoli del Nord produttivo. Del resto, nella chiesa del Sacro Volto (quartiere Isola, altro pezzo di Milano rimesso benemeritamente a nuovo, poco lontano dalla futuribile Piazza Gae Aulenti, altro pezzo della movida milanese), ogni giovedì dalle 7,00 alle 8,30 c’è l’“EXPOsizione eucaristica silenziosa” (da diversi anni la parrocchia è aperta tutti i giorni dalle 7,00 alle 19,00 per i molti che passano da lì).

Mons. Giuseppe Pellegrini

L’iniziativa di Santa Maria delle Grazie al Naviglio ha comunque un passato, legato al nome di monsignor Giuseppe Pellegrini. 88 anni compiuti in gennaio, più di 26mila messe celebrate in 65 anni di sacerdozio, nel 2010 decise di aprire le porte della parrocchia le sere dei fine-settimana. Allora i Navigli non erano ancora il gioiellino che sono adesso; sapevano di vecchio, muffa e degrado. Ma don Pino, nato a due passi da qui, in viale Coni Zugna, sui Navigli ci aveva trascorso l’infanzia e alla fine (dopo 22 anni alla chiesa di San Simpliciano e 11 alla Madonna di Fatima al Vigentino) sui Navigli ci è tornato per lanciare questo sasso nello stagno. Alla sua veneranda età, dice don Bazzoni a La nuova Bussola Quotidiana, «è ancora tutte le sere in confessionale!».

Oggi la zona è rinata. La bella darsena finalmente restaurata torna a raccontare un pezzo del nostro bel passato legato alla Fabbrica del Duomo, e quindi alla Madonnina protettrice dei milanesi. Nonostante la crisi economica che morsica, la gente torna a incontrarsi, a visitare le botteghe artigiane, a riempire ristoranti e localini. Tutto è svago e colori, profumi e sapori. Ma proprio per questo la chiesa del Gesù che non dorme sulla Riva (così è nota popolarmente l’Alzaia del Naviglio Grande) è più necessaria che mai. Le famiglie passeggiano, le coppie escono dal locale alla moda, qualcuno si sofferma ad ascoltare il rantolo cadenzato di una chitarra blues e là dove l’umanità c’è, quale che essa sia, bella o brutta, devota o no, ben vestita o con troppa birra addosso, c’è anche Cristo. Che apre le porte. Andateci stasera se siete qui per l’Expo, sui Navigli o anche solo a zonzo per la città. Nella navata di destra trovate santa Edith Stein, in quella di sinistra santa Margherita Maria Alacoque e la sua consacrazione al Sacro Cuore di Gesù. Può essere l’occasione per domandare al parroco il certamente grande ma benedetto sforzo di spalancare le porte della nostra pigrizia e della nostra frenesia a Gesù tutto l’anno. Pensate se un giorno ricordassimo l’Expo anche per questo.